Ortega y Gasset
Abstract
A dispatch from Berlin (El Imparcial, November 1905) on Alfonso XIII’s visit to the Kaiser: the gala dinner, crowds on the pavements, policemen everywhere, the recruits’ oath in the Lustgarten. Newspaper reportage, with no philosophical content.
Testo originale spagnolo · Obras completas — Fundación Ortega y Gasset · pubblico dominio
7 noviembre
Los lectores conocen ya los brindis pronunciados en la comida de gala celebrada anoche en el Palacio Real. Conocida y popular es en Alemania la afección que siente el káiser por nuestro rey. La romántica figura de este mozo augusto y sencillo, destacada sobre el fondo brumoso de un pueblo entristecido, ejerce una tierna influencia en el alma del poderoso Hohenzollern. El káiser tiene la mirada dulce, lohengrinesca, que supone un ánimo sentimental, un alma educada en el Evangelio sonoro de Luis de Beethoven. Mas al propio tiempo, la mirada imperial es serena y es firme; puede creerse que esa mirada está dispuesta a pedir treinta dimisiones a treinta Bismarck en treinta días. Entre estas dos corrientes tan genuinamente germánicas, tan propias de esta raza cuyos héroes mitológicos temblaban ante rubias mujeres y quebrantaban dragones con sus clavas, va y viene la voluntad del káiser como un barco mágico. La visita de nuestro rey ha acumulado las fuerzas de ternura y los besos de la estación y el brindis de Palacio han sido su fórmula.
Hoy sigue el cielo brillante; hoy siguen los berlineses estacionados a lo largo de las aceras, siguen las águilas negras volando en los banderines y hay un aire de fiesta por todas partes. Lo terrible es que siguen los policías. Constituyen éstos una obsesión para el extraño; son hileras y tropeles y grupos de recios hombres enfundados en capotones, con cascos negros, con guantes blancos, que cierran las bocacalles, que guardan las aceras conteniendo la multitud.
Esta mañana los reclutas juraron la bandera. En la extensa plaza llamada Lustgarten, que se abre frente al Palacio Real, había un dosel rojo y en él un Cristo. El sol subía su perenne escalera suavemente por un cielo limpísimo, espléndida fiesta que el káiser ofrece a España, porque es indudable que esta benévola disposición del cielo, más que a una causa meteorológica, obedece a un detalle protocolar. Espesas masas de ciudadanos prusianos encuadran el escenario de la solemne fiesta militar. He andado entre ellos y he visto en sus rostros esa intensísima, sólida alegría que no es ruidosa, que no es comunicativa, pero va prendida en las frentes. Muchos compraban tarjetas postales con el retrato de don Alfonso, otros contaban a los que había en su derredor la historia de España, historia terrible donde juegan el principal papel las ligas rojas de una bailarina y el negro balandrán de un jesuita. He oído una frase digna del boulevard: «¡Qué casualidad! ¡El día es espléndido!» —decía un hombre de ancha faz roja, que acaso tenga una tienda de cigarros o de Delikatessen— y una moza, casi una niña, una de estas Gretchen, de estas Margaritas dulces, tibias y hacendosas, le respondió: «No es casualidad, mein Herz, lo traía el rey de España en su equipaje».
En esto, la plaza se ha cubierto de soldados, de jayanes con abrigos grisazulados, con plumeros rojos y blancos en los cascos. El baldaquín ha desaparecido tras las filas. No vemos al káiser y al rey cabalgar hasta el altarcillo, donde fueron clavadas las banderas. No oímos que dos clérigos, uno protestante y otro evangélico, preparaban los ánimos de los reclutas al voto heroico. Pero súbitamente cayó un paño de silencio sobre la multitud y una voz nerviosa, fornida, se oyó vagamente alzándose como un humo de religioso sacrificio. El káiser hablaba. Al concluir, dando a su voz la fuerza de una trompa wagneriana, clamó tres hurras al rey de España, que rodaron por los batallones con un resonar bélico. Van pasando los rubios gigantes bajo las banderas y cada compañía, a la voz de mando, prorrumpe en una trágica palabra de juramento.
Durante el paso del rey por las calles ha sido vivamente saludado. Dícese que nunca el pueblo ha mostrado tanta simpatía por un rey huésped. Y eso que las rígidas costumbres de la corte alemana mantienen siempre a los viajeros augustos en un programa severo de fiestas y de solemnidades.
Firmado O., El Imparcial, 11 de noviembre de 1905
7 November
The readers already know the toasts pronounced at the gala dinner held last night in the Royal Palace. Known and popular is in Germany the affection that the kaiser feels for our king. The romantic figure of this august and simple youth, standing out against the misty background of a saddened people, exercises a tender influence upon the soul of the powerful Hohenzollern. The kaiser has the sweet, Lohengrinesque gaze, which supposes a sentimental spirit, a soul educated in the sonorous Gospel of Luis de Beethoven. But at the same time, the imperial gaze is serene and firm; one can believe that that gaze is disposed to ask thirty resignations of thirty Bismarcks in thirty days. Between these two currents so genuinely Germanic, so proper to this race whose mythological heroes trembled before blonde women and broke dragons with their clubs, the kaiser’s will comes and goes like a magical ship. The visit of our king has accumulated the forces of tenderness, and the kisses of the station and the toast of the Palace have been its formula.
Today the sky continues brilliant; today the Berliners continue stationed along the sidewalks, the black eagles continue flying on the pennants and there is a festive air everywhere. The terrible thing is that the policemen continue. They constitute an obsession for the stranger; they are rows and troops and groups of sturdy men wrapped in greatcoats, with black helmets, with white gloves, who close the street mouths, who guard the sidewalks holding back the crowd.
This morning the recruits swore the flag. In the extensive square called Lustgarten, which opens in front of the Royal Palace, there was a red canopy and in it a Christ. The sun climbed its perennial staircase softly through a most clean sky, splendid festival that the kaiser offers to Spain, because it is indubitable that this benevolent disposition of the sky, more than to a meteorological cause, obeys a protocolary detail. Thick masses of Prussian citizens frame the stage of the solemn military festival. I have walked among them and I have seen in their faces that most intense, solid joy which is not noisy, which is not communicative, but goes attached to the foreheads. Many bought postcards with the portrait of Don Alfonso, others recounted to those around them the history of Spain, a terrible history in which the red garters of a dancer and the black cassock of a Jesuit play the principal role. I have heard a phrase worthy of the boulevard: «What a coincidence! The day is splendid!» —said a man of broad red face, who perhaps has a tobacco shop or a Delikatessen— and a lass, almost a child, one of these Gretchens, of these sweet, warm and industrious Margaritas, answered him: «It is not coincidence, mein Herz, the king of Spain brought it in his luggage».
At this, the square has been covered with soldiers, with big men in grey-blue overcoats, with red and white plumes on the helmets. The canopy has disappeared behind the ranks. We do not see the kaiser and the king ride up to the little altar, where the flags were nailed. We do not hear that two clerics, one Protestant and the other evangelical, were preparing the spirits of the recruits for the heroic vow. But suddenly a cloth of silence fell upon the multitude and a nervous, strong voice was heard vaguely rising like a smoke of religious sacrifice. The kaiser was speaking. Upon concluding, giving his voice the force of a Wagnerian horn, he shouted three hurrahs to the king of Spain, which rolled through the battalions with a warlike resounding. The blonde giants go passing under the flags and each company, at the voice of command, breaks out in a tragic word of oath.
During the king’s passage through the streets he has been vividly saluted. It is said that never has the people shown so much sympathy for a guest king. And that even though the rigid customs of the German court always keep august travelers in a severe program of festivals and solemnities.
Signed O., El Imparcial, 11 November 1905
7 novembre
I lettori conoscono già i brindisi pronunciati nella cena di gala celebrata ieri sera nel Palazzo Reale. Conosciuta e popolare è in Germania l’affezione che il kaiser sente per il nostro re. La romantica figura di questo giovane augusto e semplice, stagliata sul fondo brumoso di un popolo rattristato, esercita una tenera influenza sull’anima del potente Hohenzollern. Il kaiser ha lo sguardo dolce, lohengrinesco, che suppone un animo sentimentale, un’anima educata nell’evangelo sonoro di Luigi di Beethoven. Ma al tempo stesso, lo sguardo imperiale è sereno ed è fermo; può credersi che quello sguardo sia disposto a chiedere trenta dimissioni a trenta Bismarck in trenta giorni. Tra queste due correnti così genuinamente germaniche, così proprie di questa razza i cui eroi mitologici tremavano dinanzi a bionde donne e spezzavano draghi con le loro clave, va e viene la volontà del kaiser come una nave magica. La visita del nostro re ha accumulato le forze di tenerezza e i baci della stazione e il brindisi di Palazzo ne sono stati la formula.
Oggi il cielo continua brillante; oggi continuano i berlinesi appostati lungo i marciapiedi, continuano le aquile nere che volano sugli stendardi e c’è un’aria di festa da ogni parte. Il terribile è che continuano i poliziotti. Costituiscono questi un’ossessione per lo straniero; sono file e torme e gruppi di uomini robusti infagottati in cappottoni, con elmetti neri, con guanti bianchi, che chiudono le bocche delle strade, che custodiscono i marciapiedi contenendo la folla.
Questa mattina le reclute giurarono la bandiera. Nell’ampia piazza chiamata Lustgarten, che si apre di fronte al Palazzo Reale, c’era un baldacchino rosso e in esso un Cristo. Il sole saliva la sua perenne scala soavemente per un cielo limpidissimo, splendida festa che il kaiser offre alla Spagna, perché è indubbio che questa benevola disposizione del cielo, più che a una causa meteorologica, obbedisce a un dettaglio protocollare. Spesse masse di cittadini prussiani inquadrano lo scenario della solenne festa militare. Ho camminato tra loro e ho visto nei loro volti quella intensissima, solida allegria che non è rumorosa, che non è comunicativa, ma va appesa alle fronti. Molti compravano cartoline con il ritratto di don Alfonso, altri raccontavano a quelli che erano attorno la storia di Spagna, storia terribile dove giocano il ruolo principale le leghe rosse di una ballerina e il nero balandrano di un gesuita. Ho udito una frase degna del boulevard: «Che coincidenza! La giornata è splendida!» —diceva un uomo dall’ampia faccia rossa, che forse ha un negozio di sigari o di Delikatessen— e una giovane, quasi una bambina, una di queste Gretchen, di queste Margherite dolci, tiepide e operose, gli rispose: «Non è coincidenza, mein Herz, lo portava il re di Spagna nel suo bagaglio».
In questo, la piazza si è coperta di soldati, di omaccioni con cappotti grigioazzurri, con pennacchi rossi e bianchi sugli elmetti. Il baldacchino è sparito dietro le file. Non vediamo il kaiser e il re cavalcare fino all’altarino, dove furono conficcate le bandiere. Non sentiamo che due chierici, uno protestante e l’altro evangelico, preparavano gli animi delle reclute al voto eroico. Ma improvvisamente cadde un drappo di silenzio sulla folla e una voce nervosa, possente, si udì vagamente levarsi come un fumo di religioso sacrificio. Il kaiser parlava. Al concludere, dando alla sua voce la forza di una tromba wagneriana, gridò tre urrà al re di Spagna, che rotolarono per i battaglioni con un risonare guerresco. Vanno passando i biondi giganti sotto le bandiere e ogni compagnia, alla voce di comando, prorompe in una tragica parola di giuramento.
Durante il passaggio del re per le strade è stato vivamente salutato. Si dice che mai il popolo abbia mostrato tanta simpatia per un re ospite. E questo mentre i rigidi costumi della corte tedesca mantengono sempre i viaggiatori augusti in un severo programma di feste e di solennità.
Firmato O., El Imparcial, 11 novembre 1905